Ricchiuto, i sentimenti oltrepassano i limiti della tecnologia

(di Francesco De Filippo) PAOLO RICCHIUTO, 'NON SAI NIENTE DI ME' (GIUNTI, PP. 297, EURO 18,90) Parte lento, anzi, quasi indolente. Di quella sonnacchiosa apatia che si respira a Roma che è poi il cinico distacco di chi ha in circolo nel patrimonio genetico la sommatoria delle esperienze attraversate dagli umani in Occidente. Ma all'improvviso accelera, i personaggi diventano più familiari, l'intreccio a sorpresa si fa più complesso e intrigante dunque il lettore fa meno caso all'ingombrante impianto didascalico e "Non sai niente di me" di Paolo Ricchiuto si solidifica in un romanzo compiuto.
    A dispetto di qualche ingenuità e qualche eccesso nel tentativo di non lasciar nulla di scontato e sorprendere continuamente il lettore, il libro è un affresco riuscito della Roma di oggi - e forse chissà di quante altre città - che si scopre corrotta, misogina per eredità, costretta a misurarsi con le insidie della tecnologia e con la sempreverde guerra tra il bene il male, o forse sarebbe più corretto dire tra l'amore e l'amore che la sofferenza ha trasformato in odio. Difficile individuare il vincitore, un vincitore, ma il sentimento che Anna Paolini nutre per il marito traditore ("solo fisicamente") Valerio Monti è un diamante di purezza: inscalfibile e senza tempo. E se Valerio è prigioniero dell'atroce dubbio di essere stato tradito - la maschile modalità primitiva secondo la quale se tradisco io non conta ma se tradisce lei la coppia si frantuma - Anna si affranca da questa unica opzione e - nonostante la sofferenza, la rabbia accumulata e repressa, il senso di vuoto e di una fine imminente - non riesce a tappare la sorgente d'amore che sgorga per il suo uomo quando scopre che l'incolumità di lui è messa a repentaglio. Per giunta ingiustamente, solo perché ha fatto il suo dovere.
    La vicenda ruota intorno alla morte improvvisa di Anna, travolta in bici da un'auto che non si è nemmeno fermata a soccorrerla e in un punto dove non ci sono telecamere e privo di testimoni, e al suo cellulare. Il dispositivo è impenetrabile, inutili anche i tentativi di hackeraggio, e questo per Valerio ha una sola spiegazione: Anna aveva qualcosa da nascondere.
    Bloccato com'è in pregiudizi e limitatezze, la sua riflessione è elementare, banale: cosa può nascondere Anna (o una donna in genere) se non un tradimento? Quando apprenderà che la moglie ha applicato anche la legge sulla digital legacy (eredità digitale) e ha nominato un digital heir (erede digitale), cioè una persona che sola può accedere al dispositivo e che per legge deve restare anonima, il dubbio rasenta la certezza.
    Quando scoprirà - per caso - non solo che i suoi sospetti sono fallaci ma che la verità è ben altra qualcosa dovrebbe accadere in Valerio. Ma l'autore sorvola su questo aspetto.
    Nell'improvvisa impellenza di Ricchiuto di finire il libro, non sapremo mai se Valerio resterà maschio immaturo e miope oppure se si ergerà in una stratosfera più limpida, alleggerito delle zavorre dei sensi di colpa e delle paure.
   

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